Uma questão de espaço

Todos os lugares e ocasiões em sua vida sempre foram premidos pela ausência de espaços e solidariedade.

Era insana aquela convivência forçada, em espaço exíguo, junto com seus pares.

As atrocidades verificadas nas celas das delegacias, nos presídios, onde a criatividade por espaços é patente, com colocações de redes para aumentar a área física, além do rodízio forçado, entre os demais, onde uns ficam em pé, imóveis, para permitir o sono dos demais, mesmo assim, essas condições infames não fazem frente a sua situação de desconforto e dos seus assemelhados.

A única solução para conseguirem os espaços desejados era quando uma mão fria e displicente, escolhia aleatoriamente, um dos seus, e o assassinava com o objetivo de ter prazer.

Além daquele sofrimento dantesco da falta de espaço, ele sofria de uma atrofia em seu corpo, um defeito de origem que a esteira da vida o deixou sobreviver impune.

Aquela mão assassina cumpria o ritual, no máximo, duas vezes por dia que representava o limite máximo de seu deleite.

Para os que não eram escolhidos, a catarse que envolvia os seus espíritos tinha seu limite máximo quando das dez primeiras vítimas, a partir daí, o medo desmedido envolvia a todos pelo temor da morte iminente.

O espaço desejado agora era irrelevante e numa análise fria, caso pudessem retroagir no tempo e tivessem o poder de deter aquela mão sinistra que matava em nome de um prazer sórdido, não exitariam e optariam pelo desconforto de viverem quase como irmãos siameses, num aperto descomunal.

Lamentavelmente, desejos não correspondem necessariamente à concretização das vontades.

Na manhã seguinte, após a confabulação dos remanescentes, aquela mão fatídica o escolhe, materializando para ele que probabilidade é a palavra para evento conhecido, certo, a sua escolha, inexistindo a outra vertente, a de eventos incertos, a possibilidade da escolha dos outros.

Não houve espaço para o medo, pois, o gesto foi feito de uma forma automática e ao pegá-lo, imediatamente colocou sua cabeça sobre uma superfície áspera e numa ação ágil fez um movimento brusco.

O resultado foi que seu defeito de fabricação o salvou. Quebrou-se ao meio e durante o percurso, antes de ir de encontro com solo coberto por uma poça d’água, completamente estropiado, ouviu o seguinte impropério:

“Fábrica desgraçada! Que país! Os órgãos competentes (quanta ironia!) não exercem a mínima fiscalização sobre o controle de qualidade dessa e de outros empresas que buscam, apenas, o lucro pelo lucro. Definitivamente, as chamas que iniciam o meu prazer de fumar, jamais, em tempo nenhum, serão provenientes dessa marca de caixa de fósforos”.