Saudade

O olhar era ausente. O sentimento e a sensação das perdas vivenciadas e agora esmaecidas pelo distanciamento do tempo retornam com a mesma intensidade daquela época quando revisita o passado.

Vêm à lembrança os 20 anos (ah, os cruéis e distantes vintes anos!). Não é uma volta à juventude do corpo, mas sim, um retorno aquele período com seus vícios e equívocos próprios que destoam da atualidade.

A catarse é imediata. Chega com a lembrança do bolso da calça sempre desqualificado pela quase ausência de recursos monetários, mas com a presença definitiva de um número razoável de fichas telefônicas para as ligações prementes, nos orelhões públicos. Afinal, naquele tempo, o telefone próprio inexistia na sua relação de bens pela exorbitância do preço que aviltava os seus sonhos e mutilava as suas parcas ilusões do cotidiano.

E o curso de datilografia? Esse diploma era pré-requisito para a totalidade dos empregos.

E a máquina de escrever era manual.

Batia-se o original com as cópias necessárias, intercaladas com carbonos e qualquer erro na digitação causava um transtorno monumental para a devida correção. Era um processo meticuloso e artesanal, pois, apagava-se o equívoco com a ponta da borracha - do original às cópias - e como não fossem suficientes essas torturas diárias, as pontas dos dedos ficavam impregnadas com as marcas das tintas desprendidas dos carbonos como peça acusatória cabal da falha cometida.

Depois, veio a máquina elétrica – que evolução dos diabos, meu Deus! (com a devida vênia, Senhor).

De repente aquele indivíduo absorto nas suas memórias começa a salivar e sentir o gosto do passado, na laranjada americana, no crush, no grapette, nos milk-shakes honestos do antigo Bob´s, no incomparável Eski-bom e Ki-Bamba vendidos nas antigas e saudosas carrocinhas amarelas da Kibon, espalhadas nas esquinas da Guanabara...

Acende um cigarro, hábito antigo e vício perpétuo, e relembra do sabor daquele cafezinho feito em coadores enormes de panos. Não havia miséria no pó utilizado e a saída para alguns que não conseguiam degustar aquele café encorpado era pedir o famoso “carioca” (o café servido com acréscimo de um pouco d’ água fervente, ou fria - a gosto do freguês - para torná-lo mais fraco).

Do sentido gustativo para a lembrança visual é um pulo.

E surge em sua mente a figura imponente do Sheik, vestido a caráter, de turbante e de roupas inteiramente brancas com sua voz tonitruante a fazer propaganda de suas guloseimas.

E aquele mendigo esguio que dormia no Aterro do Flamengo que desfilava sempre acompanhado de seus vira-latas, sempre asseados e em número nunca inferior a dez, amarrados em cordas e até em barbantes reforçados? Que figura respeitável por mais paradoxal que seja tal afirmativa.

E o famoso ônibus 184 (Estrada de Ferro – Laranjeiras)? Onde na hora do rush, uma loira estonteante ficava friccionando seu corpo nos corpos dos homens que viajavam em pé, desviando a atenção para que o comparsa batesse as carteiras dos incautos excitados.

Bons tempos aqueles dos punguistas... Era uma arte, o ato do furto.

E as cartas recebidas? Era um verdadeiro ritual antes de abri-las. O primeiro passo era descobrir os remetentes pelas caligrafias; o segundo era descobrir a data da postagem que compunha o carimbo dos Correios que encharcado, maculava o selo e o envelope, com intuito de avaliar o tempo da chegada da resposta, ainda por escrever. Cumprida essa ritualística, aí sim, abriam-se as cartas.

Hoje com o correio eletrônico (“e-mail”), além do recebimento imediato, sem a possibilidade de um mísero extravio, inexiste a possibilidade de analisar as caligrafias dos remetentes e constatar as possíveis letras trêmulas provocadas pela paixão, pela tensão ou decifrar os garranchos dos despossuídos da precisão da escrita.

É... O mundo perdeu os sentidos sutis de humanidade.

Aquele ser, num gesto impulsivo passa a mão nos cabelos grisalhos e uma lágrima solitária corrói uma de suas faces e o amargor na boca e na alma fazem-se presentes.